الشّجرة الخالدة 

كان زرعُهُ في التّراب

كاقتلاعِ شجرة توتٍ 

عُمريَّة 

من قلبي 

والتّوتُ هَوايَ

والتّرابُ ملعبي 

***

كانت أثوابُنا القصيرةُ 

تضحكُ 

وضحكاتُها 

كَـ "توتةِ" دارِ جدّي 

عالية

لا يُنزلُنا عن فروعِها

بقطوفِها الدّانية 

إلّا عكّازُهُ 

تَهُشُّ على طيشِهِ 

وشقاوتي

*** 

تنامُ طفولتُنا على راحتيها 

مأخوذةً بالحُلمِ تحتَ أجفانِها

تدورُ الأرضَ إلّا حفرةً

وتصحو على وقعِ أقدامِي

في جُمعةٍ حزينة

حاملًا كبدي 

وأحلامي

*** 

هذا الحصى، أيُّها الأحبّة

لحمي 

وهذا التّرابُ، على رِسلِكم 

دمي ...

وصارَ فضاؤُها الصّامتُ

يملأ أضلعي 

ومَدمَعي

ومَسمَعي

***

وفي صباحٍ يشبهُ العيد

حفرتُ ترابَ طفولتي 

غارسًا شتلةَ التّوت

في قلبي

راويًا جذورَها من دمي

ولم تتوقّفِ الأجراس

في صدري 

إلى أحدٍ 

لا ينتهي

إياد الحاج

28/4/2020